Mots à mots

- I -

Dans l'aube noire, au bout d'un fil,
Ondulent les trépassés
Tandis qu'un nain de son coutil
Entreprend de les détrousser.

Allons cueillir la mandragore
Et l'angélique au gré du vent,
Et deux ou trois grains d’hellébore
Que nous croquerons en passant.

Je veux t'aimer dans les bois verts.
Sur les fougères et sur la mousse,
Ta peau aura le goût amer
De la résine sur ma peau rousse.

Gémissent les loups dans la plaine
Et dansent les morts au gibet.
Pleurez, pleurez, leurs âmes en peine
De lieux sordides à hanter.

17 septembre 1991